Lørdagslesning: Millionærene av Randi Irene Losoa

Selvfølgelig var han klar over at han, faktisk i likhet med mange andre - til tider hun også, var litt for glad i det sterke. Men fra det og bli karakterisert som alkoholliker bare fordi han av og til, sånn som nå for eksempel følte trang til å formildne de eksplosive tømmermennene med en liten reparasjonsøl, syntes han var å gå over alle støvelskafter.

I går kveld, og etter alt å bedømme; store deler av natten også hadde de vært på fest. Og det ble den festen. Hukommelsen hadde sviktet allerede gud vet hvor tidlig. Han husket ikke når tid de var kommet hjem, men trakk et lettelsens sukk da han slo opp øynene og registrerte til tross for bakrusen og det faktum at tunga føltes som et isbjørnskinn, med et kjærlig blikk at hun lå på plass i den andre sengen. Til og med klærne var lagt pent over stolryggen, registrerte han og lot blikket gli videre: Skoparene sto også pent ved siden av hverandre, tett inntil veggen, hennes paljettbesatte pumps og hans pene brune nye skinnsandaler, det kunne han skimte gjennom den halvåpne soveromsdøren og i skinnet fra det åpne, opplyste badet. Hun insisterte på å ha lyset tent der om nettene.

- Lampelyset holder unna de ekle kakerlakkene, mente hun.    Noveller/ historier